风吹起那些细微的草种，落在这世界的每个角落。它们在温暖的郊外生长，在冷漠的城市里死亡，无人问津，贯彻了生命的哀伤。 而天空中飞过一大群的白鸟，不知道有几千几百羽。它们送来了这个夏季里最盛大的葬礼，又在朗朗晴天里，书写着一个又一个少年的传奇。 写作 忘记了是什么时候突兀的就放弃了写小说，而开始在纸上掏心掏肺地写下自己青涩的文字，将自己开心与不开心的事情，变成一大段一大段的句子。 秋天的风，拂去一切的爱恨，令我从一个记录者，变成一个回首人。 回首那些说不清的情愫，那些突如其来的哀伤，那些埋藏在心底最深处的往事。 我将它们一一寻找出来，慢慢剖析。像是用一把锋利的刀在对自己进行凌迟，每一次的回想都是痛彻心扉的疼。 所以我的心情总是不大好的，寂寞苍凉，伤春悲秋。而这个时候我会选择静默地看向远方，就像我说的，我是一个喜欢抬头看向星空的孩子，但是我也喜欢白天的天空。看那些阴沉沉的云压迫着苍穹，亦或是晴空万里，整片天空显出一种哀伤的冷蓝。我望着天空，令我的心惶惶然地沉下去。最终心平气和。 我不管写些什么文最后总是不自觉地定格在一个悲伤的曲调，而我的一个好朋友不管写些什么文章都会创造出一个欢乐的结局。他说：虽然人生就是无数个大大小小的悲剧拼凑组合，但是也总要去寻找一些快乐的基调来调节生活。 可是我却远远寻找不到那些快乐的基调，就仿佛我生活在永久的悲伤之中。 而后我的朋友告诉我：这种心态是不对的，我们要以积极的心态来写文。 但我不以为然，我总在那些天空清澈透明的夜晚放起音乐，几乎都是一些伤感的乐曲。我在靠着白色墙壁的床上睡下，厚重的羽绒被子松松垮垮地包围着我，升起轻微的暖意。而头顶天花板上的那种空洞的空白经常会令我想起我人生的平凡，很想要走出却不得。 江南告诉我：他写作是因为对这个世界的永不满足。 而我皱着眉头思考我写作到底是为了些什么，却永远也想不到。 写作是一种暗无天日的自杀。杜拉斯说。 我想我现在应该是在自杀了，将自己的情感慢